大艺术家（全） (第5/5页)

。他从后面搂住他带来的男孩的肩，他昵着鼻音学他：“还‘晚上好儿’呢。”

    我是个双眼5.3的人。他带来的男孩坐了他的摩托车后座，同他一道买自热火锅。

    他们去2楼。我回到画室。不是很想抽烟，也不是很想说话。

    我去二楼。他斜坐在沙发上，黑的沙发。他们的头凑在一起，眼眸里瞩着晶亮的笑意。他给他带来的男孩点烟。

    什么，什么都握不住。

    是这样的。原来是这样的。那么好看的，柔软的，积极的，清脆的，像雪一样的小男孩，他才会替他点烟。

    要那么美好的，干净的，我一辈子都无法参透的笑。

    没有人会因为朋友人缘广布而痛苦，没有人会每日搂朋友的腰。

    那么好看啊。

    假若我再努力一些，便好了。

    假若他爱我便好了。

    真惨啊，你。

    妈的，妈的，妈的。

    几乎要落下泪来。

    我很多年没有穿过黑衬衫。但是我有三十一件黑衬衫。又黑，又黑，又黑，像悄无声息的深渊。我是个不系袖扣的人，只任它们垂落。

    我穿着黑衬衫为画室落锁。

    他理所应当的搬了出去，因为我说我不打算将二楼出租了。我一向并非偏执的人。又脆弱，又怯懦。

    人声鼎沸又电音喧闹的奥斯卡，黑的衬衫欲落不落的挂在身上，是我的皮毛。

    许多酒搅在一起，我开始笑。

    艺术家总是这样。

    艺术家总是愤世嫉俗，偏执疯狂，品行不端，丑陋残喘，穿着黑衬衫招摇过市。

    艺术家从来没有梦想。